Уильям Стэффорд. Атавизм
Иногда, оказавшись на природе, ты смотришь ввысь,
туда, где летят птицы, или просто нет ничего,
и ждешь. Появляется смутное чувство,
что однажды ты был похож на них, был легкий ветер,
и тишина, это было у озера или,
возможно, реки, ты был внимателен и проворен,
как выдра, и внезапно пришел
как вечерняя звезда в эти дикие
спокойные миры, такие, как тот, что ты снова
обрел на мгновение здесь под открытым небом.
О чем-то рассказывают в лесах: своды
теней влекут за собой, качается ветка,
грифель солнечного луча неторопливо следует
своему пути. Таящаяся сущность почти
говорит, но потом отступает, шелестя
лоскутками кустов. Ты чувствуешь,
как зыбью веков подергиваются поколения
блуждающих, делающих открытия, теряющих и
находящих себя, едящих, умирающих, рождающихся.
Прогулка по лесу гладит тебя по шерсти,
той шерсти, которой у тебя больше нет. И в том, как ты
вглядываешься в свод леса, отражаются твои странные
черные глаза, медленно погружающиеся куда-то, ищущие свой дом.
В эти изысканные мгновения ты чувствуешь, что твои усы
гораздо шире твоего разума, они больше, дальше и выше всего на свете.
И в том, как ты вглядываешься в свод леса, отражаются твои странные черные глаза, медленно погружающиеся куда-то, ищущие свой дом. В эти изысканные мгновения ты чувствуешь, что твои усы гораздо шире твоего разума, они больше, дальше и выше всего на свете. — Настя, это и про меня… как здорово осознать, что мы гораздо шире…